Que pasa artemaníacos? A continuación, la primera entrega de una serie de poemas ilustrados e ilustraciones rítmicas, arrítmicas y desesperadas, perpetradas a pachas por el poeta maño Arturo González Laborda y un servidor, que dibuja, maqueta e imprime tarjetas (no visas). Lleva por título "Incertinumbra", y esperamos que guste y angustie a partes iguales...

          
         Incertinumbra 

   I.


He visto a la muerte mirándome          con iris de vidrio


haciéndome guiños                  señalándose el pecho.


Hundidas cuencas de ojos       


como pozos sin agua
                                                                       
                                                      ni luna.


Negro sobre negro,      más negro


y aún más profunda      la oscuridad 


sin porte ni leyenda.


Astillas para hoguera    


suspendiendo el instante
          
          de subir
         
          de bajar
         
          de llamar a las puertas del cielo.

Pasajeros.




Eché un vistazo al cuaderno y a la pluma que había tirado en el asiento contiguo.

Hacía semanas que no abría el cuaderno ni utilizaba aquella pluma,sin embargo, me seguían acompañando a todas partes.

La muchedumbre salía de los trenes y entraba en los ascensores que subían por la estructura de titanio y cristal hacía la azotea, dónde los transbordadores esperaban en sus muelles la hora programada para el despegue.

Titan, Europa, Ío, Caronte...cada uno lucía el símbolo del planeta al que pertenecía el satélite de destino pintado en el fuselaje.

Destinos mejores que seguir aquí abajo dónde hacía años que no veíamos las estrellas.

La vi entrar en uno de los elevadores. Cuándo las puertas se cerraron se dio la vuelta y tras la estela que dejaron sus cabellos con la luz crepuscular al volverse, aparecieron sus ojos de un marrón claro que por acto de la luz filtrada a través del cristal se transmutaban al color de la miel mientras observaba el sol desaparecer.

Después posó su mirada sobre la mía. No sentí la necesidad de apartarla, no era una de esas ocasiones en las que mi indiscreción y curiosidad habían sido advertidas por un extraño como un acto de voyeurismo, como una transgresión de su espacio personal.

Había una cálida confianza en sus ojos. La calidez que da los años de amistad o la que da una noche tras otra compartiendo el calor de la piel desnuda.

Puede que mi melancólica mirada rayando con lo suplicante hiciese que ella correspondiese con una afectuosa y benevolente sonrisa dibujándose discretamente en las comisuras de la boca.

Observó mis cosas mientras su sonrisa se abría ligeramente dejando entrever lentamente como su lengua jugueteaba con los dientes con suavidad...con gesto de divertida curiosidad.

Volvió a clavar sus ojos en los míos. Por algún extraño truco telepático o engaño psicológico que emanaba de su mirada sentí la necesidad de volver a abrir ese cuaderno y hacer correr la pluma sobre las hojas en blanco mientras su ascensor comenzaba a elevarse.

En aquel preciso instante , mientras notaba como mi espalda se pegaba al respaldo con la aceleración, supe que no volvería a verla jamás.

El tren me llevaba al extrarradio otro día más flotando sobre los raíles magnéticos, burlando a la gravedad.

La hubiese seguido a cualquier parte.

La araña.


Me repito una y otra vez que no debo envenenarme, que no hay motivos para ello. Es difícil conviviendo con ella. 
Estuve muchos meses fuera, fracasar requiere tiempo, cuando regresé a casa ella ya estaba allí. Tardé semanas en percatarme de su presencia, fue necesario un catalizador que la pusiera de manifiesto. Como carnaza en el agua para atraer a los tiburones fue la inseguridad que emanaba de mi ser a todas horas lo que la hizo salir de su rincón. Ahora me doy cuenta de que puede que hubiese estado allí toda la vida y que probablemente hasta me había seguido todo el tiempo que había estado vagando. En mis sueños me asaltan lo que creo son recuerdos: la veo caminar por las paredes y ocultarse rápido bajo mi cama o en algún cajón abierto, escondiéndose entre mi ropa, dejando un rastro invisible en todas mis cosas. Mi propio grito me despierta y siento el horror, la desorientación del despertar y el pánico al no saber si sigo tumbado en mis sueños cuando veo sus patas aparecer por el borde de la cama.

 Una por una sus ocho patas van apareciendo, caminando por mi almohada hasta detenerse ante mi cara, se acurruca entre ellas y me mira. Sabe que me ha dominado, sabe que la temo. Es consciente del poder que tiene sobre mi esa toxina que me inocula casi a diario, lo hace por diversión y porque yo soy incapaz de resistirme, estos meses han hecho de mi un personaje apático...desidioso.
Se cansa de observar divertida el horror en mis ojos y se pone en marcha, arrastrando su peludo y flojo abdomen por mi pómulo, caminando sobre mi cara en dirección a mi yugular.Entonces me pica, desaparece entre las sábanas y despierto arrancando otra capa al sueño. 
El sudor baja por mis sienes, resbala por mi cuello en el que algo me arde aún y forma charcos bajo las clavículas. Noto el dolor y el calor del veneno corriendo por venas y arterias, llegando hasta la última célula. Siento la taquicardia y sin poder siquiera parpadear por la parálisis veo de reojo algo ocultándose en la sombra. 
Entonces la primera lágrima se mezcla con el sudor mientras miro el techo y pienso: esta no es forma de vivir...

En el camino.

Cuando metí los pies en ella hace días lo noté...el agua del mar ha empezado a enfriarse, son cosas del otoño que va llegando con pasos pequeños, susurrando con el viento, pidiendo permiso para doblar la esquina y azotar con viento y lluvia. Con él llegarán las olas...las noto mientras nado hacia acantilados de una costa que desconozco. 

Noto mi cuerpo subir y bajar con cada onda, cada una más fuerte que la anterior, progresando hacia olas salvajes y violentas. Siento las primeras, noto como tiran de mis pies hacia atrás intentando tragarme en su bucle. Son momentos para nadar con fuerza y no dejar que me golpeen contra el fondo, mantenerme sobre ellas y mirar hacia atrás buscando la más grande. Cuando llegue prometo olvidar el vértigo y bracear más fuerte que nunca para no dejar que me trague, tensare mis músculos, me elevaré con ella y en la espuma de la cresta, me clavaré en ella y, convenciéndola de que no rompa antes de llegar, me pose sobre los acantilados donde dos amigos al final de mis piernas me llevarán adónde yo quiera.

 Y cuando llegue, aunque dolorido y cansado, será con una enorme sonrisa en la boca y regalos para la gente, llamando a las puertas para contar las cosas buenas del camino y te apartaré de los demás para confesarte el miedo del viaje y pedirte que no dejes que vuelva la parte de mi que se perdió en él, la vi hundirse aún respirando... 

La Santera. (II)

Llegó cierto día, como tantos otros. Llamó a mi puerta en busca de una habitación en la que quedarse.

-No por mucho tiempo- me dijo- no me quedaré mucho por aquí...

Preguntó si quedaba alguna habitación libre en la pensión...pues claro que la había, llevaba meses viviendo sola en aquel enorme caserón. La gente ya no iba nunca por aquella cara de la colina. Todos vivían en el ensanche, de cara al mar. Pocos nos habíamos quedado en la parte vieja...

"No por mucho tiempo" era una frase que con los años había oído decir infinidad de veces a mucha gente. 

Cada noche antes de dormir miro por el balcón y les veo a todos vagando por las calles, otros tuvieron más suerte...a esos les mataron antes de que pudieran enloquecer. Una puñalada por unos billetes recién llegados, un mal negocio con los jamaicanos, acercarse a la mujer a la que no debían...

Él era distinto, después de unos meses coleccionaba cicatrices, tenia a todos los antillanos buscándole y cada noche visitaba a Sola.

La llamaban Sola, porque así se llamaba la isla en la que nació: La Sola. 

Odio imaginarme todas las veces que se habrá acostado con esa zorra, reina de las supersticiones de esta cloaca de ignorantes. Llevo semanas viendo como sale cada noche y camina calle arriba en dirección a su casa. Enfermo imaginando que clase de oscura alquimia habrá usado para cegarlo, para que no se de cuenta de que le está engañando cada noche, para que no sepa que poco a poco le va consumiendo.

Sueño con ellos en la duermevela, le veo a él atrapado entre sus brazos, luchando por respirar entre su pelo. En mi sueño estoy escondida, no pueden verme...pero se como acaba el sueño: ella levanta la mirada y la clava en mi, entonces puedo notar con cada pupila un alfiler atravesando mi pecho.

La santera.(I)

Bien entrada cada noche se levantaba muerto del viejo colchón en el que dormía. Hacía tiempo que la gente cuerda había abandonado aquella ciudad. Cada noche salía ya muerto de aquel tugurio malsano y mezquino, y muerto enfilaba el camino que atravesaba las viejas callejuelas de la judería. Calles donde se quedaron los locos, en las que un destello de plata en la oscuridad se convertía con suerte en una cicatriz con el tiempo. Las navajas no le preocupaban pues sabía de otras heridas que no sanarían jamás. Caminaba hacia los caserones de la parte alta de la loma sobre la que se levantaba la urbe. Conocía el camino hacia el cuchitril que ella habitaba bajo los pórticos de uno de los palacios.

Puede que hubiese salido a embaucar a hombres y animales, pero si quería encontrarla solo tenia que seguir el rastro de sal que sus pies iban dejando paso a paso, donde ya nada brotaría jamas o el olor ponzoñoso y almizcleño de las hierbas y pociones con las que nublaba la conciencia de sus cautivos. Presos por su magia negra se arremolinaban a su alrededor y la seguían calle arriba con la vista fija en el amuleto que oscilaba en su mano izquierda. Las bestias salvajes que hechizaba en las calles guardaban su casa del pobre extraño que dominado por la curiosidad quisiera internarse en el resplandor amarillento que irradiaba el portal siempre abierto. Convertidos en muñecos sin voluntad los hombres que caían en su telaraña la servían día y noche procurándole sus caprichos,los venenos y la sangre que necesitaba para sus ritos.
Llegó al final de la última calle del antiguo barrio judío y torció a la izquierda, al final del callejón se veía la luz fantasmal de la casa. Había llegado hasta allí con la intención de poner fin a todo aquello, de todos los perdidos que aún habitaban la ciudad él era el más maldito. Con él no había necesitado de sus pócimas ni de sus hechizos, nada de sangre de animales...su piel oscura y sus ojos en blanco debido al constante trance habían bastado con él. El amor a las hechiceras era algo vetado por el vudú y los antillanos no tardarían en encontrarle... No dejaba de ser extraño que en un lugar tan cruel e irreal como aquel no existiese magia mas negra que aquel sexo maldito...

Tormenta de verano.

Hoy ha anochecido y sobre el mar los relámpagos han aparecido para llevarme con ellos. Los truenos de una tormenta de verano son distintos de los de otra tormenta. Más suaves, más cálidos...

Desde el tejado de casa veo como se acercan, veo como las nubes parecen brotar del horizonte y elevarse teñidas con los residuos del crepúsculo, mezclándose con el color violáceo del cielo, tiñendo la atmósfera de verde radioactivo.

Siento el viento fresco y húmedo levantarse, marinero que viene de visita. El sonido de los truenos retumba en las cuevas, en los acantilados... y el manto de lluvia se acerca golpeando la superficie del mar molesto con el tiempo. Bajo las escaleras y fumo hasta que las brasas del pitillo comienzan a sisear con las primeras gotas, miro arriba: viene una tormenta de verano y eso me pone de buen humor.

Las tormentas de verano, esas tormentas cálidas y densas. No creo que lo sean por ser verano, son cálidas y son densas porque vienen llenas de recuerdos... Tienen la extraña capacidad de transportar fragmentos de tiempo.

Entro en casa, me tumbo en la cama con las gotas ya golpeando con fuerza en las persianas, es un golpeteo metálico en esas persianas nuevas de aluminio...prefería el sonido de las gotas contra aquellas viejas persianas marrones de madera, que dejaban entrar el olor a tierra mojada del solar que había al lado de aquella casa.

Es mi primera tormenta de verano fuera de aquella casa. Hacía tiempo que no la echaba en falta pero hoy es uno de esos días. Uno de esos en los que recuerdo el terror que me causaban las siluetas dibujándose en la noche con los destellos de los relámpagos en mi niñez. En los que respiraba profundamente el aire fresco de la tormenta contando los días para volver al norte a reencontrarme con la luna.

Recuerdo los veranos en aquella casa y los inviernos. Recuerdo mi vida en aquella casa. Sigue pareciéndome un sueño extraño pasar por delante de ese montón de escombros. Esa montaña de cascotes de cuyo aspecto es imposible desentrañar lo que antes fue mi hogar, las paredes que me protegieron todos esos años, ahora en pedazos, mojados bajo la tormenta. Esa tormenta que siempre me conseguió apaciguar hoy calienta mi sangre y desenmascara esa faceta oscura, impotente e iracunda que duerme en mi mente.